Lorsque les cieux se sont fissurés, il n’a pas prié.

Il a enfilé son armure d’ombre et plongé dans le brasier.

Né du feu, nourri par les cris, il marche là où la lumière ne revient jamais.

Son épée est une comète noire, traînant derrière elle cendres et jurons oubliés.

Il n’a pas de royaume, pas de bannière, seulement le souffle d’un monde mourant.

Les vivants fuient, les morts l’attendent. Il est le dernier rite avant l’oubli.

Chaque pas brûle la terre, chaque mot fait trembler les cieux.

Il n’apporte ni espoir, ni paix — il est l’avant-goût du néant.

Les flammes le vénèrent, les anges le redoutent.

Car il n’est pas le feu… [/b]il est ce qui vient après que tout ait brûlé.[/b]