𝓥𝓸𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓪𝓿𝓮𝔃 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓷’𝔂 𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓓𝓮 𝓷𝔂𝓶𝓹𝓱𝓮 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮-𝓯𝓵è𝓬𝓱𝓮 𝓮𝓻𝓻𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓫𝓸𝓲𝓼, 𝓓𝓮 𝓓𝓲𝓪𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽𝓮, 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓾𝔁 𝓬𝓮𝓻𝓯𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓸𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓰𝓾𝓮𝓻𝓻𝓮, 𝓥𝓸𝔂𝓮𝔃 𝓺𝓾𝓲 𝓽𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵’é𝓹𝓲𝓮𝓾 𝓸𝓾 é𝓬𝓱𝓪𝓾𝓯𝓯𝓮 𝓵’𝓮𝓷𝓯𝓮𝓻𝓻𝓮 ? 𝓜𝓸𝓷 𝓪𝓿𝓮𝓾𝓰𝓵𝓮 𝓯𝓾𝓻𝓮𝓾𝓻, 𝓿𝓸𝔂𝓮𝔃 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓬𝓮𝓼 𝓭𝓸𝓲𝓰𝓽𝓼 𝓓’𝓪𝓵𝓫â𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓷𝓼𝓪𝓷𝓰𝓵𝓪𝓷𝓽é𝓼, 𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓮𝔃 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓵𝓮 𝓬𝓪𝓻𝓺𝓾𝓸𝓲𝓼, 𝓛’𝓪𝓻𝓬 𝓮𝓽 𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓻𝓭 𝓶𝓮𝓾𝓻𝓽𝓻𝓲𝓮𝓻, 𝓮𝓽 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓻𝓻𝓮, 𝓒𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓷𝓽𝓲𝓮𝓷 𝓬𝓱𝓪𝓼𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓫𝓻𝓪𝓿𝓮, 𝓾𝓷 𝓬𝓱𝓮𝓶𝓲𝓷𝓮𝓻 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓽. 𝓥𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓮𝔃 à 𝓼𝓸𝓷 𝓹𝓪𝓼, à 𝓼𝓪 𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮, à 𝓼𝓸𝓷 𝓹𝓸𝓻𝓽, 𝓐 𝓵𝓪 𝓯𝓪𝓬𝓮, à 𝓵’𝓱𝓪𝓫𝓲𝓽, 𝓪𝓾 𝓬𝓻𝓸𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮, 𝓐 𝓼𝓸𝓷 𝓸𝓮𝓲𝓵 𝓺𝓾𝓲 𝓭𝓸𝓶𝓹𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓮𝓼𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓲𝓷𝓭𝓸𝓶𝓹𝓽é, 𝓐 𝓼𝓪 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓽é 𝓼é𝓿è𝓻𝓮, à 𝓼𝓪 𝓭𝓸𝓾𝓬𝓮 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓽é, 𝓠𝓾𝓮 𝓓𝓲𝓪𝓷𝓮 𝓶𝓮 𝓽𝓾𝓮 𝓮𝓽 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓷’𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓸𝓻𝓽𝓮.