f o n t e s
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Última flor do Lácio, inculta e bela,
És, a um tempo, esplendor e sepultura;
Ouro nativo, que, na ganga impura,
A bruta mina entre os cascalhos vela...

Amo-te assim, desconhecida e obscura,
Tuba de alto clangor, lira singela,
Que tens o trom e o silvo da procela,
E o arrolo da saudade e da ternura!

Amo o teu viço agreste e o teu aroma
De virgens selvas e de oceanos largos!
Amo-te, ó rude e doloroso idioma,

Em que da voz materna ouvi: “meu filho!”
E em que Camões chorou, no exílio amargo,
O gênio sem ventura e o amor sem brilho!
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Havia um incômodo em sua persistência. Uma beleza melancólica que me prendia os olhos e silenciava os pensamentos. Era como se, naquele instante, o tempo tivesse se esquecido de continuar — como se a própria realidade houvesse cometido um deslize. A lua, símbolo da noite, agora invadia o domínio solar, como uma premonição delicada. Como uma promessa velada de que até a luz carrega seus fantasmas.

E quanto mais eu a observava, mais eu sentia seu esplendor. O tempo desacelerou até se arrastar, e minha mente mergulhou em pensamentos que eu não sabia conter — apenas sentir.

Entre mim e o céu não havia obstáculos.
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Battlefield™ 1
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Apr 26 @ 9:49am 
First comment :nkCool: