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红得有些过分了。
像一块烧热的铁，贴在黑夜里面。没有火焰，却一直在发烫。
那个人站在那里。
头发遮住眼睛，脸却朝着更高的地方。
他在看什么？天空？还是某个已经不肯回答他的神？
他的额头缠着荆棘。
那些刺安静地待在那里，像一种被遗忘的礼仪。
他的嘴微微张着。
像是在说话，又像是说了太久，最后只剩下呼吸。
红色铺在身后，没有远近，也没有尽头。
于是我忽然想起血。
不是因为血，而是因为有些颜色，总会让人想起那些不愿想起的东西。
黑色的荆棘越过他的身体，把那张脸切成几块。
像牢笼。
又不像。
如果这是牢笼， 是谁把它造出来的？
如果这是刑具， 为什么又如此像一顶王冠？
我没有答案。
画里的人也没有。
他只是一直仰着头。
仿佛在等什么。